"Por que me perguntas da minha linhagem? Homens vêm e vão como as folhas ano após ano por sobre as árvores..." (Ilíada, Canto IV)
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Impossível compor um poema [ a essa altura da evolução da humanidade. Impossível escrever um poema - [ uma linha que seja - de verdadeira poesia. O último trovador morreu em 1914. Tinha um nome de que ninguém se lembra mais. Há máquinas terrivelmente [ complicadas para as [ necessidades mais simples. Se quer fumar um charuto aperte um botão. Paletós abotoam-se por eletricidade. Amor se faz pelo sem-fio. Não precisa estômago para a digestão. Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingirmos um nível razoável de cultura Mas até lá, felizmente, estarei morto.
Os homens não melhoraram e matam-se como percevejos. Os percevejos heróicos renascem. Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado. E se os olhos reaprendessem a chorar [ seria um segundo dilúvio. (Desconfio que escrevi um poema.)
2 comentários:
xDDDDD
Isso ficou legal, meu XDDD huahuahuahuhauhau o que tem de bobo tem de da hora! XD
Parabéns pelo blog, han!
Hum...vou encarar isso como sendo integralmente um elogio xDDDDDDDDDD
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